Здравствуйте, Гость!
Приглашаем тебя на «Театр наших историй»
Вечером мама ложилась рядом и пела колыбельную. Моя мама не пела «не ложися на краю» — я была уже слишком взрослой для такой ерунды. Она пела, что стоит средь лесов деревенька, жила там когда-то девчонка по имени Женька. Потом началась война, и Женька ушла в партизаны.
Дальше я не помню, потому что тут у меня слёзы капали в уши. Я представляла, что бегу по лесу с винтовкой. Меня, конечно, тоже убьют, как Женьку. Но я буду ещё долго ползти и задыхаться.
А потом я уже так умирала, что даже немножко отодвигалась от мамы. Не запачкать бы её кровью.
«Мы не перестаём играть, потому что стареем; мы стареем, потому что перестаём играть»